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sábado, 4 de septiembre de 2010

POETAS BILBILITANOS 1


BLANCA LANGA HERNÁNDEZ.

Premio "Gerardo Diego de poesía 1988" por "Cementerio de gorriones"

"Franjas de sombra" recibió el premio de Poesía

"Santa Isabel de Aragón, reina de Portugal"

REGRESO

Vino a reconciliarse con la tierra
en busca de una niña que abre el trébol
y cuenta las estrellas en los ojos
de todo aquel que añora los prodigios.

Vino en busca del mago del armario
que corona las frentes de violetas,
del hada del geranio
que extravió para siempre su varita
en la senda del tiempo, junto al árbol.

Fue buscando
las alas del gorrión en la ventana
y la risa del duende que no existe.

Abrió sus manos,
pues quería abarcar aquella infancia,
la ternura perdida que extrañaba
entre cada regreso y cada abrazo.

(De "Franjas de sombra")

POEMISIVA

Esta tarde quisiera ver el mundo

con los ojos agudos del payaso,

ir mucho más allá de las miradas,

o traer una alondra en el bolsillo.

Y mañana quisiera, al encontrarnos,

hacer de cada verso un lazo rojo

para poder ataros las sonrisas

al anónimo blanco de las sábanas
y a las batas sin nombre pensativas.

Demostradme que sí, que en un poema

hay espadas de luz, que las palabras,

en esta broma absurda de la vida,

aún pueden derribar a los dragones.

¡Demostradme que sí!

Toda la fuerza
indomable y antigua de este abrazo.

( De "Poemas a Viva Voz III")


TAL VEZ POR ESO,
o porque todo cabe,

alimento ahora mismo a las alondras

que me abren las ventanas.

Dejo que vengan hacia mí los pájaros

y aniden en mi falda,

y que en mi frentepicote

en la paz y las ideas.

Nombro las cosas, las miradas nombro,

los sueños atesoro, la nostalgia,

y, aunque sé que es inútil y que nadie

puede guardar en cofres las palabras,

las anoto en tus manos, amor mío,

las escribo en tu piel,
grabo en tu cuerpo

con mis dedos de lluvia las palabras

que sustraigo a la luz y que rescato

en mis labios terrosos para el aire.

Algún día,

mientras ande en tu boca atando versos,

el hachazo de un viento ineludible

barrerá una a una mis palabras

y tu piel quedará para nombrarme.

El rastro de mi voz sobre tu cuerpo.

Para que yo recuerde y tú no olvides

el mar del otro lado

desatará la lengua para hablarme.

Para que yo no olvide y tú recuerdes.

En tus ojos marinos mis palabras

se abrirán para ti como esta tarde

en que grabo mi voz sobre tu cuerpo.

(De "Tal vez sea la luz)


VOSOTROS

Buceaba en las sombras.

No sabía

que el canto mineral de los silencios

heriría mi voz con su guadaña.

Escribía palabras entre sueños,

-la frente coronada de amapolas,

las manos horadadas por la luz-,

el miedo iba creciendo en mis papeles.

Iba dejando un rastro de añoranza,

para que, si me voy, queden los ojos,

las manos y las voces que he amado,

y siempre estéis ahí, en mis palabras,

uno a uno en la luz de mi retina,

vosotros, que encendisteis mi mirada

cuando andaba estrenando la ternura.

( De "Tal vez sea la luz")

domingo, 22 de agosto de 2010

POESÍA


Negra sombra


Cuando pienso que te fuiste,


negra sombra que me asombras,


a los pies de mis cabezales,


tornas haciéndome mofa.


Cuando imagino que te has ido,


en el mismo sol te me muestras,


y eres la estrella que brilla,


y eres el viento que zumba.


Si cantan, eres tú que cantas,


si lloran, eres tú que lloras,


y eres el murmullo del río


y eres la noche y eres la aurora.


En todo estás y tú eres todo,


para mí y en m misma moras,


ni me abandonarás nunca,


sombra que siempre me asombras.


Rosalía de Castro.




«Serán ceniza...»


Cruzo un desierto y su secreta


desolación sin nombre. El corazón


tiene la sequedad de la piedra


y los estallidos nocturnos


de su materia o de su nada.


Hay una luz remota, sin embargo,


y sé que no estoy solo;


aunque después de tanto y tanto no haya


ni un solo pensamiento


capaz contra la muerte,


no estoy solo.


Toco esta mano al fin que comparte mi vida


y en ella me confirmo


y tiento cuanto amo,


lo levanto hacia el cielo


y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.


Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,


cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.




José Angel Valente.




Blanca un abrazo fuerte y cálido, de todas tus compañeras del club. Sabes que no estás sola.

jueves, 19 de agosto de 2010

POESÍA



Ángel González


Carta sin despedida

A veces,


mi egoísmo


me llena de maldad,


y te odio casi


hasta hacerme daño


a mí mismo:


son los celos, la envidia,


el asco


al hombre, mi semejante


aborrecible, como yo


corrompido y sin


remedio,


mi querido


hermano y parigual en la


desgracia.
A veces -


o mejor dicho:


casi nunca,-


te odio tanto


que te veo


distinta.


Ni en corazón ni en alma


te pareces


a la que amaba sólo


hace un instante,


y hasta tu cuerpo cambia


y es más bello


-quizá por imposible


y por lejano-.


Pero el odio también me modifica


a mí mismo,


y cuando quiero darme cuenta


soy otro


que no odia, que ama


a esa desconocida cuyo


nombre es el tuyo,


que lleva tu apellido,


y tiene,


igual que tú, el cabello largo.


Cuando sonríes,


yo te reconozco,


identifico tu perfil


primero,


y vuelvo a verte,


al fin,


tal como eras,como


sigues


siendo,


como serás ya siempre,


mientras te ame.



TODO AMOR ES EFÍMERO



Ninguna era tan bella como tú


durante aquel fugaz momento en que te amaba:


mi vida entera.


Geografía humana


Lúbrica poesía de lunares


en la pulida mar de tu cadera.


Trópico del tabaco y la madera


mecido por las olas de tus mares.


En los helados círculos polares


toda tu superficie reverbera...


Bajo las luces de tu primavera,


a punto de deshielo, los glaciares.


Los salmones avanzan por tus venas


meridianos rompiendo en su locura.


Las aves vuelan desde tus colinas


Terreno fértil, huerto de azucenas:


tan variada riqueza de tu hermosura


pesa sobre tus hombros, que te inclinas.

Muerte en el olvido

Yo sé que existoporque tu me imaginas.


Soy alto porque tu me crees alto, y limpio porque tú me miras


con buenos ojos,con mirada limpia.


Tu pensamiento me hace


inteligente, y en tu sencilla


ternura, yo soy también sencilloy bondadoso.


Pero si tú me olvidas


quedaré muerto sin que nadie lo sepa.


Verán viva


mi carne, pero será otro hombre-oscuro, torpe, malo-


el que la habita...



Por aquí pasa un río

Por aquí pasa un río.


Por aquí tus pisadas


fueron embelleciendo las arenas,


aclarando las aguas,


puliendo los guijarros, perdonando


a las embelesadas


azucenas...No vas tú por el río:


es el río el que anda


detrás de ti, buscando en ti


el reflejo, mirándose en tu espalda.


Si vas de prisa, el río se apresura.


Si vas despacio, el agua se remansa.


Por aquí pasa un río.


Por aquí tus pisadas


fueron embelleciendo las arenas,


aclarando las aguas,


puliendo los guijarros, perdonando


a las embelesadas


azucenas...

martes, 10 de agosto de 2010

Cerrado por vacaciones



Nos tomamos vacaciones este mes de agosto. Para la vuelta el día 12 de septiembre leeremos La elegancia del erizo


Adjunto reseña del libro



Muriel Barbery: La elegancia del erizo. Isabel González Gallarza (trad.) Barcelona: Seix-Barral, 2007.Novela de éxito en Francia que, probablemente, terminará escalando posiciones entre las listas de los libros más vendidos también en España, y quién sabe si en el resto del mundo. Tiene el libro todas las cualidades necesarias para convertirse en el regalo perfecto para adolescentes en navidad. La forma, dos diarios que comienzan paralelos y terminan encontrándose, dos vidas solitarias que terminan por hallar una en otra su complemento necesario. La trama es irrelevante, pues pertenece al subgénero de literatura juvenil. El contenido de los diarios es una heterodoxa iniciación a problemas filosóficos de actualidad: el sentido de vida, la crítica a los valores de la sociedad occidental, la lucha de clases, la utilidad de la psiquiatría o la salvación individual a través del arte y la belleza. Aquí y allá, implícita o explícitamente, Platón, Schopenhauer, Nietzsche, Kant, Husserl, Ockham... Y un punto de vista acerca de la filosofía en el que hay cierto consenso: la filosofía no puede reducirse a mero análisis de textos tal y como ocurre en la mayoría de tesis doctorales donde más que filosofar se realizan autopsias a cadáveres que llevan cientos de años pudriéndose. La filosofía, como decían Spinoza o Nietzsche, debe ser pensamiento sobre y para la vida. Tiene, por tanto, la novela de Barbery algunas afinidades con otra novela de éxito El mundo de Sofía, de Jostein Gaardner, aunque hay que reconocerle a La elegancia del erizo cierta potencia reflexiva y ciertas cualidades literarias de las que carece la primera.

Un elemento esencial de la novela es el papel que juega en ella la cultura japonesa a través del haiku, las películas de Ozu, el manga, su exquisita cocina y ese impulso oriental innato para encontrar la belleza en lo más pequeño y efímero. La cultura japonesa se convierte para los personajes principales en tabla de salvación frente a la vulgaridad, el vacío y la hipocresía de Occidente. Lo japonés se erige en ideal de búsqueda insaciable de Belleza y Verdad en lo cotidiano. Estas tesis convierten a la novela de Barbery en la antítesis de otra novela relativamente reciente, Estupor y temblores de Amelie Nothomb (Barcelona: Anagrama, 2000). Nothomb, nacida en Kobe -Japón- en 1967, muestra el lado oscuro de la cultura japonesa. En esta autobiografía novelada narra su experiencia vital del funcionamiento de la sociedad japonesa. Una sociedad obsesionada por la jerarquía y absolutamente machista, donde ser mujer y occidental, es motivo suficiente para sufrir en el mundo laboral una forma especialmente sádica de esclavitud. Creo que ambas novelas se complementan en su visión de la realidad japonesa.

miércoles, 28 de julio de 2010

EL PRINCIPITO


- Domestícame…, por favor! – dijo el zorro.- Quisiera hacerlo – respondió el principito-, pero no dispongo de tiempo. Además, quiero buscarme amigos y conocer muchas cosas.- Solo se conocen bien aquellas cosas que se domestican –dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo para conocer nada; compran las cosas ya hechas a los comerciantes; pero como no existe ningún comerciante de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres tener un amigo, ¡domestícame!-¿Y qué hay que hacer? – dijo el principito.Hace falta ser muy paciente – respondió el zorro -. Primero te sentarás en la hierba, un poco retirado de mí, yo te miraré de reojo y tú no dirás nada. Las palabras son fuente de malentendidos. Pero cada día te podrás sentar un poco más próximo.Al día siguiente volvió el principito.-Hubiera sido mejor que volvieras a la misma hora de ayer –dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, te estaré esperando desde las tres y cuanto más se aproxime la hora de la cita, más feliz me sentiré. Y para las cuatro, me sentiré sumamente inquieto por verte y descubriré entonces lo que vale la felicidad. Pero si vienes a horas distintas no sabré cuándo empezar a preparar mi corazón… Los ritos son imprescindibles

lunes, 26 de julio de 2010

El Principito


Nuestro próximo libro es el principito. Os adjunto información sobre la Obra.


El principito (en francés: Le Petit Prince), publicado el 6 de abril de 1943, es el relato corto más conocido del escritor y aviador francés Antoine de Saint-Exupéry. Lo escribió mientras se hospedaba en un hotel en Nueva York y fue publicado por primera vez en los Estados Unidos. Ha sido traducido a ciento ochenta lenguas y dialectos.
Se considera un libro infantil por la forma en la que está escrito y por la historia en un principio simple, pero en realidad el libro es una metáfora en el que se tratan temas tan profundos como el sentido de la vida, la amistad y el amor.



El Autor



Antoine Marie Roger de Saint Exupery, escritor y aviador francés. Nació el 29 de junio de 1900 en Lyon. Huérfano desde que tenía dos años pasó, junto a sus cuatro hermanos, buena parte de su infancia en el castillo de sus abuelos maternos. Fue educado en escuelas Jesuitas y más tarde, estudió en la Universidad de Friburgo, Suiza. Obsesionado con la aviación desde muy temprana edad, cumplió el servicio militar en las Fuerzas Aéreas francesas en 1921. Presionado por la que entonces era su prometida, dejó la aviación dedicándose a otros oficios menos peligrosos, entre ellos periodista, y descubre una nueva pasión: la escritura.
Incapaz de mantenerse lejos de los aviones en 1926 se hizo piloto comercial, volando nuevas rutas comerciales en Europa, Africa y Sudamérica.
En 1928 escribe su primera novela "Correo del Sur". En 1931 conoce en Buenos Aires a Consuelo Suncín a quien le propone enseñarle la ciudad desde el aire y, en pleno vuelo, le asegura que si no se casa con él, estrellará el avión. Ella acepta y se inicia un tormentoso matrimonio, marcado por las infidelidades de ambos y en ese año publicó su segunda novela "Vuelo Nocturno", que ganó el premio de la Academia Francesa: Grand Prinx. Intentando batir un récord en el trayecto Nueva York-Tierra del Fuego, sufre un accidente y aprovechando la convalecencia en Nueva York, escribe su tercer libro "Tierra de hombres", en la que se entrecruzan sus recuerdos del norte de Africa y de Sudamérica como aviador. También tienen un enorme peso las reflexiones y los recuerdos en su siguiente libro "Piloto de guerra", escrito durante la Segunda Guerra Mundial, en la que participa como piloto de las Unidades de Reconocimiento de las tropas aliadas.Tras la invasión de Francia y la rendición del ejército galo, el escritor se exilia en Nueva York. Su casa se convierte en punto de encuentro de los intelectuales franceses expatriados y de algunos españoles como Dalí o Joan Miró. De este período norteamericano es "El Principito".Trata de volver a incorporarse al ejercito, pero le es denegado el permiso como consecuencia de su estado de su salud, debido a la cantidad de accidentes que había tenido y a su avanzada edad para volar 43 años. Se siente desmoralizado y escribe sus dos célebres epístolas "Carta a un rehén" y "Carta al general X". También escribió su última novela "Ciudadela", que vio la luz una vez fallecido. Después de conseguir ser readmitido en el ejército en año 1943 se incorpora a las tropas de la Francia Libre. El 31 de julio de 1944 el comandante Saint-Exupéry, antes de despegar desde Corcega en una misión de reconocimiento, dejó escrito en su mesa de trabajo: "Si me derriban no extrañaré nada. El hormiguero del futuro me asusta y odio su virtud robótica. Yo nací para jardinero. Me despido, Antoine de Saint-Exupéry". Nunca regresó. Se especuló con la posibilidad de que hubiese sido abatido por un caza enemigo, de un fallo mecánico o incluso el suicidio.


Sinopsis


En esta serie, un aviador —Saint-Exupèry lo fue— se encuentra perdido en el desierto del Sahara, después de haber tenido una avería en su avión. Entonces aparece un pequeño príncipe. En sus conversaciones con él, el narrador revela su propia visión sobre la estupidez humana y la sencilla sabiduría de los niños que la mayoría de las personas pierden cuando crecen y se hacen adultos.
El relato viene acompañado por ilustraciones dibujadas por el autor.
El principito vive en un pequeño planeta, el asteroide B 612, en el que hay tres volcanes (dos de ellos activos y uno no) y una rosa. Pasa sus días cuidando de su planeta, y quitando los árboles baobab que constantemente intentan echar raíces allí. De permitirles crecer, los árboles partirían su planeta en pedazos.
Un día decide abandonar su planeta, quizás cansado de los reproches y reclamos de la rosa, para explorar otros mundos. Aprovecha una migración de pájaros para emprender su viaje y recorrer el universo; es así como visita seis planetas, cada uno de ellos habitado por un personaje: un rey, un vanidoso, un borracho, un hombre de negocios, un farolero y un geógrafo, los cuales, a su manera, demuestran lo vacías que se vuelven las personas cuando se transforman en adultas.
El último personaje que conoce, el geógrafo, le recomienda viajar a un planeta específico, la Tierra, donde entre otras experiencias acaba conociendo al aviador que, ya habíamos comentado, estaba perdido en el desierto.


Obra como metáfora


Este libro es una metáfora que hay que entender, es más, está lleno de pequeñas metáforas que si no se develan hacen costoso entender el significado de la obra. De esta forma también podemos encontrar que una misma cosa es interpretada por distintas personas de formas diferentes. Cada opinión es una verdad, desde su punto de vista, no habiendo una única forma de ver e interpretar las "insinuaciones" que hace el autor, ni nadie que pueda decir qué es lo correcto o cómo se tiene que interpretar tal o cual cosa.
La historia comienza con una c sarcástica a las cosas importantes de la vida y a los adultos, a cómo se condiciona a los niños y se los conduce por el camino "correcto". Una de las frases que ejemplifican esta crítica es: "La geografía, en efecto, me ha servido de mucho; a primera vista podía distingir perfectamente la China de Arizona. Esto es muy útil, sobre todo si se pierde uno durante la noche".
Estas críticas a las cosas "importantes" y al mundo de los adultos van salpicando el libro a lo largo de la narración.

viernes, 23 de julio de 2010

POESÍA


OSCAR HAHN, nació el 6 de julio de 1938 en la ciudad de Iquique, Chile.
Es miembro de la Academia Chilena de la Lengua.
Mal de Amor, publicado en Santiago de Chile en 1981, fue el único libro de poemas prohibido durante la dictadura militar, después de estar impreso y distribuido.


El doliente

Pasarán estos días como pasan
todos los días malos de la vida
Amainarán los vientos que te arrasan
Se estancará la sangre de tu herida

El alma errante volverá a su nido
Lo que ayer se perdió será encontrado
El sol será sin mancha concebido
y saldrá nuevamente en tu costado

Y dirás frente al mar: ¿Cómo he podido
anegado sin brújula y perdido
llegar a puerto con las velas rotas?

Y una voz de te dirá: ¿Que no lo sabes?
El mismo viento que rompió tus naves
es el que hace volar a las gaviotas

En una estación del metro

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

Escrito con tiza


Uno le dice a Cero que la nada existe
Cero replica que uno tampoco existe
porque el amor nos da la misma naturaleza

Cero mas Unos somos Dos le dice
y se van por el pizarrón tomados de la mano

Dos se besan debajo de los pupitres
Dos son Uno cerca del borrador agazapado
y Uno es Cero mi vida

Detrás de todo gran amor la nada acecha.
Ningún lugar está aquí o está ahí...

Ningún lugar está aquí o está ahí
Todo lugar es proyectado desde adentro
Todo lugar es superpuesto en el espacio

Ahora estoy echando un lugar para afuera
estoy tratando de ponerlo encima de ahí
encima del espacio donde no estás
a ver si de tanto hacer fuerza si de tanto hacer fuerza
te apareces ahí sonriente otra vez

Aparécete ahí aparécete sin miedo
y desde afuera avanza hacia aquí
y haz harta fuerza harta fuerza
a ver si yo me aparezco otra vez si aparezco otra vez
si reaparecemos los dos tomados de la mano
en el espacio
donde coinciden
todos nuestros lugares

Eso sería todo
Te estoy haciendo un destino aquí mismo.
Lo estoy dibujando en las alas de un pájaro.
Lo estoy pintando en la pared de mi cuarto.

Ahora el pájaro vuela con furia,
ahora lanza su grito de guerra
y se dispara contra la pared.

Sus plumas están flotando en el espacio.
Sus plumas mojándose en su sangre.

Coge una y te escribe este poema