Todo es Poesía

Arte Poética


Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.


Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.


Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.


A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.


Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.


También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable


Borges
 
 
ARTE POÉTICA



Que el verso sea como una llave
ue abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;

Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

Huidobro


OTRA DEFINICIÓN INFRUCTUOSA

DEL TÉRMINO “POESÍA”

Palabra rítmicamente ordenada,
o vehículo visible para el alma
invisible, o bien la río que mana

alimenticia, o la sed que no acaba,
mujer mistérica nuda en la cama,
dios que sopla, o una mala álgebra.
O el asombro, o el amar, y/o la rabia.
Lo pleno todo, la carente nada


Isidro Iturat


EL JUEGO DE HACER VERSOS


El juego de hacer versos
-que no es un juego- es algo
parecido en principio
al placer solitario.


Con la primera muda,
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.


Y son nuestros poemas
del todo imaginarios
-demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos

porque la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.

El arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.


Aprender a pensar
en renglones contados
-y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos-,


tratar con el idioma
como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborrachamos.


Luego está el instrumento
en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.


Y los poemas son
un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.


Lo que importa explicar
es la vida, los rasgos
de su filantropía,
las noches de sus sábados.


La manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
Aunque, de cuando en cuando,


si alguna de esas noches
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
de estos últimos años,


si piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de manera podrida,
perdida en un naufragio,


la conciencia le pesa
-por estar intentando
persuadirse en secreto
de que aún es honrado.


El juego de hacer versos,
que no es un juego,
es algo que acaba pareciéndose
al vicio solitario.

Jaime Gil de Biedma