Poesía

Eva Márquez

Nacida en Madrid en 1974. Licenciada en Derecho por la Facultad Complutensede Alcalá de Henares, Madre, escritora y poeta novel

Virus


Me preguntas lo mismo
desde hace diez años,
las respuestas, ninguna de mí
el tiempo cicatriza líneas
de amargura sobre tu rostro,
(que contagian al mío)
solución, no albergas alguna
me repites que todo sigue igual
que nada de ti cambia,
salvo el mecanismo de tu silla
eléctrica, la que un día te dio libertad
hoy te ata a la desidia
ilimitada de tu limitación
de pensamiento,
cosida al yugo de las barreras,
a la infamia de tenerlo todo hecho,
un techo, una pensión,
una mano que limpia
tu desecho,
un lecho ausente de calor,
mientras una nada de color
dibuja tu meta de desilusión.
El eterno hastío anida
en los lentos segundos
de tus días,
de tus infinitas noches.

Y me preguntas,
¿cuándo el fin del bucle?
¿cómo matar el miedo a vivir?

Con minusvalía o sin ella,
muchos son los
que mueren desnutridos
de vida, acosados por
el virus del vacío.

ADA MENÉNDEZ

Tengo la suerte de haber nacido en Xixón (1972, Asturies) Comencé muy joven escribiendo narrativa y gané algunos premios literarios. Pertenezco al colectivo artístico “La vida rima”, espacio que me permite encontrarme con otros colegas y participar en actos poéticos heterogéneos.

Los huesos


No estoy loca por tus huesos,
estoy loca
de
tus huesos:


De tus rótulas ancladas en mis costados
para que mis labios se desplacen cómodos
a lo largo y ancho de ti,
tus fémures haciendo palanca con ritmo exponencial,
tus carpos, metacarpos y falanges
tirando de mi pelo hasta arrancarme como hoja de libreta,
de tu sacro empujando mi cuerpo a núcleo volcánico,
del amplio esternón que mis pequeñas manos buscan rodear,
de tus clavículas encajadas entre los huecos de las mías,
de tu mandíbula
mandíbula que unas veces me paladea
y otras me engulle.


no estoy loca por tus huesos,
estoy loca por fracturarme
entre
tus huesos.

YOLANDA SAENZ DE TEJADA

Posee su espacio en las Afinidades Electivas y participa en actos solidarios. Acaba de inaugurar un espacio semanal en Radio Linares (Cadena Ser), al que ha llamado: Poesía para gritar. Vive actualmente en un lugar cerca del cielo, donde cultiva pimientos y poemas.

A su marido,

un hombre cualquiera,
lo mataron los otros,
que ella no sabe quién…

Le cortaron la lengua
y después,
con un machete,
el pene.

Ella llegó tarde
pero temprano para ver
la boca abierta
y la sangre
bañando los pies.


Su hija,
la única que su vientre amasó,
se la llevaron los unos,
que ella sí sabe quién…


Se la devolvieron
vacía de himen
y con heridas
en su chiquilla piel.
La violaron y,
una vez abierto
el animalito,
la torturaron mil veces
dejando el semen
en sus labios,
su boca de miel…

Y la madre ha venido
huyendo de su país.
—En una barca asquerosa
preñada de agua
y orín—.

Solo quiere un nido
donde abrazar a su hijita.
Y probablemente,
muchos,
no la quieran aquí.

ANA PATRICIA

Estudió Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades en la Universidad de Córdoba. Actualmente, estudia Master, es pluriempleada y directora de Groenlandia, revista de Literatura, Opinión y Arte en General. Autora del poemario Bocaditos de Realidad (Groenlandia, 2008)

Ni Blancanieves, ni la Cenicienta, ni su puta madre


Soy una princesa de baja estofa:
sin corona, sin lujos,
sin padres de alta alcurnia,
sin putos aspirantes a esos privilegios
resguardados en lo más hondo de mí.
Mi sangre es roja, roja como el vino
y mis manos carecen de toda delicadeza:
es lo que tiene el trabajo digno,
que te salpica con sucia humildad
y te convierte en una máquina de carne.
Habito en el amargo Reino de la Realidad,
en un palacio pequeño construido
con piezas de un puzzle interminable.
Soy el prototipo de princesa anti – Disney:
cínica, fumadora, insensible, bebedora,
que odia las dichosas canciones de amor,
que repudia la comodidad de los tronos.


Y mi mayor riqueza, es lo que se encuentra
entre la cabeza y el pecho: es algo que brilla
más que todos los tesoros del Universo.




                                                        Mi voluntad de fracasada.

Aranmanoth

Ana María Matute



Nacida en Barcelona en 1926 Ana María Matute se dio a conocer en la escena literaria española con ‘Los Abel’, una novela inspirada en la historia bíblica de los hijos de Adán y Eva, en la cual reflejó la atmósfera española inmediatamente posterior a la contienda civil desde el punto de vista de la percepción infantil. Este enfoque se mantuvo constante a lo largo de su primera producción novelística y fue común a otros representantes de su generación, la llamada generación de los "niños asombrados".

A los cinco años, tras haber estado a punto de morir por una infección de riñón, escribió su primer relato, ilustrado por ella misma. A los ocho años volvió a padecer otra enfermedad grave y la enviaron a vivir a Mansilla de la Sierra (Logroño) con sus abuelos. Se educó en un colegio religioso en Madrid y con 17 años escribió su primera novela, ‘Pequeño teatro’ por la que Ignacio Agustí, director de la editorial Destino en aquellos años, le ofreció un contrato de 3.000 pesetas que ella aceptó. Sin embargo, la obra no se publicó hasta ocho años después.



Las novelas de Ana María Matute no están exentas de compromiso social, si bien es cierto que no se adscriben explícitamente a ninguna ideología política. Partiendo de la visión realista imperante en la literatura de su tiempo, logró desarrollar un estilo personal que se adentró en lo imaginativo y configuró un mundo lírico y sensorial, emocional y delicado. Su obra resulta así ser una rara combinación de denuncia social y de mensaje poético, ambientada con frecuencia en el universo de la infancia y la adolescencia de la España de la posguerra.



A la par la autora barcelonesa cultivaba el relato corto y publicaba títulos como ‘El tiempo’, ‘Historias de la Artámila’ o ‘Algunos muchachos’. Igualmente, a comienzos de los sesenta, editó dos libros corte autobiográfico: ‘A la mitad del camino’ y ‘El río’. En estas páginas evoca sus experiencias de la niñez en el ambiente rural y bucólico de Mansilla de la Sierra.





De vuelta a la producción novelística… Ana María Matute se aventuró a escribir la trilogía ‘Los mercaderes’, integrada por ‘Primera memoria’, ‘Los soldados lloran de noche’ y ‘La trampa’, que gozaron de un gran éxito en su época. Después llegaría la publicación de la conocida obra ‘La torre vigía’, donde narra la historia de un adolescente que debe iniciarse en las artes de la caballería. Aunque sigue la línea de las anteriores, se da en ella un cambio histórico de ambientación hacia el período medieval, rasgo que se ha convertido en el universo de sus libros más recientes, publicados tras un dilatado período de silencio literario: ‘Olvidado Rey Gudú’ (1997) y ‘Aranmanoth’.



Asimismo a lo largo de su carrera editorial han visto la luz también cuentos para niños. Muchos de ellos recopilados bajo los títulos ‘Los niños tontos’, ‘Caballito loco’, ‘Tres y un sueño, ‘Sólo un pie descalzo’y ‘Paulina’.

Aranmanoth

Aranmanoth es una novela de iniciación a la vida y al amor, protagonizada por un muchacho medio humano medio mágico, hijo del Señor de Lines y de un hada de las aguas. En una Edad Media ensombrecida por guerras infinitas, Aranmanoth parte en búsqueda de su destino, alejándose de los demás mortales y obedeciendo a misteriosas señales de las hojas de los árboles o de los pájaros que atraviesan el cielo. Aranmanoth y Windimanoth, su niña amada, esposa de su padre, viajan en pos de un sueño de plenitud, hacia la tierra prometida de su infancia que, poco a poco, revela hallarse en su interior. En ese viaje por las tierras simbólicas de una Edad Media mítica y sensual, aprenderán que la belleza y el amor entrañan dolor, y que la realidad asedia siempre a los deseos y los sueños

POESIA



El abrazo de Pierrot.
Guillaume Seignac

JOSEFA PARRA
Jerez de la Frontera en 1965.
Máscaras
Entre todas las gentes a diario tu rostro
se camufla con gestos comunes. No hay señales
de tus silencios suaves, del temblor de tus labios
debajo de los besos o en la urgencia del sexo.
Máscara de ti mismo, te disfrazas y niegas
el delicado estigma de tu parte más frágil.
Sólo tus ojos siguen, valientes, declarando
la emoción que te vence en la alcoba del agua.
De “Alcoba del agua” 2002






Colette Calascione

 De Amor Cortés
 ¡Oh Dios, oh Dios, el alba! ¡Qué pronto viene!

Fragmento de un alba del siglo XV
Me has amado otra vez, tan delicadamente
-pueden también las fieras usar de cortesía-,
me has desnudado el cuerpo, aunque estaba desnuda,
abriéndome la piel con la boca y las uñas.
Es hermoso el dolor, doloroso el deseo,
tú más hermoso aún, más hiriente por tanto,
y es hermoso tenerte entre sangre y saliva,
apretado y caliente, hambriento todavía.
Quieran Dios y la Carne firmar una alianza,
que se alargue la noche más allá de la noche,
que se apague el lucero que anuncia la alborada
por que sólo amanezca debajo de las sábanas.
De “Alcoba del agua” 2002


Habitación de Hotel.
Hopper

Habitación De Hotel

Si hubiera una promesa                       
entre tú y yo, una cita
prorrogada, una luz allá a lo lejos
con que poder guiarme;
si quedase esperanza
-aunque fuese una triste
diminuta esperanza-; si alguna vez tus labios
hubiesen pronunciado
la palabra mortal que yo anhelaba,
o algo que me sonara parecido,
pienso que aún hallaría
razón para aguardarte.
¿Y quién sabe si el trueque de la carne
no fue, de alguna forma, una promesa?
De “Alcoba del agua” 2002

Ray Donley

La Infidelidad Irremediable
Si, al final,
ha de comer la tierra tus delicados huesos,
y ha de dormir tu boca como una orquídea tierna
debajo de raíces y lianas, qué importa
que estés tan descubierto y accesible,
que encauces tu saliva en otros surcos,
que te des a pedazos cada noche
como Profana, y Cruel, y Santa Forma.
Si, al final,
has de ser a despecho de tu carne radiante
y de todo el deseo con que te he coronado
espléndido despojo que posea la muerte…
De “Elogio a la mala yerba”


 El Recuerdo Y Sus Malas Jugadas 

Ray Caesar

El recuerdo me impide dejar atrás tu rostro             
bellísimo, y tu boca donde el mundo se abre     
como un cáliz profano.
Si la memoria no fuese tan terca,
yo te habría vencido.
Pero el recuerdo es áspero enemigo:
es fuerte como fuerte la desdicha,
como fuerte el amor. Y aún en mis manos
la huella de las tuyas se dibuja
con dulzura tenaz,
si por unos momentos el vino o la añoranza

me hacen pensar en ti.
De “Alcoba del agua” 2002



Perspectiva amorosa.
René Magritte.

Cosas Que No Tendremos Cosas que no tendremos: s mañanas de abril largas de amor y sueño.
Las tardes de noviembre con lluvia interminable.
Las noches del verano tercamente estrelladas.
LTodas las madrugadas dulcísimas de otoño.
Cosas que me he perdido:
No sabré del sabor de tu boca dormida.
No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.
No lloraré contigo viendo ningún ocaso.
No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.
Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,
un muestrario completo de páginas en blanco.
De “Alcoba del agua” 2002




 Alcoba Cerrada
Por detrás de la puerta,

El libro del voyeur. Pablo Gallo

guardado por cerrojos de silencio y de agua,
esperando, desnudo, tu cuerpo. Tibiamente,
mansamente desnudo, hermoso hasta el dolor.
No entraré a descubrirte.
No violaré el santuario de tu carne entreabierta.
Demasiado peligro para sólo una vida,
demasiado pecado para tan sólo un alma.
De “Alcoba del agua” 2002

POESÍA




Burdel . Toulousse Lautrec

 ADA MENÉNDEZ BLANCO Gijón 1972
http://gatascallejeras.blogspot.com/2011/03/no-es-un-poema-de-ada-menendez.html
EL BURDEL
Yo hago con la poesía
lo que me apetece
Puedo tenerla educada
o maldecir
Apasionar
o rebanarme el cuello
Retorcer imágenes
o blanco y en botella
Ser madame
o su puta
Ronroneado por ada.
(publicado en "Abierta de piernas", Ediciones Bohodón, 2009)

Poema ventidós

Según tú
qué es la poesía
quién es poeta
¿hay un carné
que diga
“Fulanita Pérez, poeta de profesión”?
¿quién da ese carné?
¿tú?
¿la universidad?
¿la calle?
¿los años?
según tú
qué es la poesía
quién es poeta
¿lo eres tú?
tú
que formas los versos
muy elocuentes
muy ordenados
y yo
yo no soy poeta

ya te lo dije una vez
soy
una
maldita
peatona.
“Te lo verso a la cara”


LAS MANERAS

Ray Caesar

Me han querido de muchas formas:
A golpes
porque te quiero tanto que lo hago por tu bien,
en silencio
porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo,
a escondidas
porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.
Pero yo
sólo quiero que me quieran de una forma:
Sin pasar miedo ni un solo minuto
recordándemelo todos los días
gritando a los cinco océanos la verdad,
porque quereme tanto
de otras maneras
es una puta mentira.
(De "Abierta de piernas". Bohodón Ediciones)


Poema cinco.

Te he querido
hasta fracturarme entre tus huesos,
hasta la última vértebra de mi espina dorsal,
hasta licuarme sobre tu amplio esternón,
te he querido hasta romperme la pelvis

El abrazo. Egon Schiele

porque contigo se corrían poemas
entre mis piernas abiertas.
Te he querido
desde Valencia a París
y bailar nuestro último tango.
Te ha querido
un esqueleto
que ahora
encaja sus piezas .
(“Te lo verso a la cara”)


Quizás una cerilla podría arderlo todo
Quizás una cerilla podría arderlo todo
dejarme sin hogar o sin familia
convertir mi existencia en las cenizas
de los recuerdos de otras personas
y ellos nunca fueron como yo
que me vivieron como ácaros
sobre una cama
Quizás una simple chispa
lo mande todo al carajo
no sería complejo desaparecer tras la nube
de una mente desmemoriada
pero desconozco quién será el pirómano
pues nunca disfruté
con el olor a pelo quemado
Quizás no sea necesaria una muerte lenta
y por eso siempre la busco
entre las llamas de una chica
que no sabe apagarse.


Tauromaquia. Andrés Barajas.

Me hace feliz la calma
Me hace feliz la calma tras la tormenta de nuestras cogidas
encontrarte en la cocina liado con el horno aunque te la haya clavado en el cerviguillo me hace feliz
amar a un lidiador sin vergüenza torera me hace muy feliz ser
tu animal más bravo


Puericia del pubis
Me sabe la lengua a bicicleta de cuatro ruedas
mis pupilas giran sobre Neil Young
también soy quien una vez te despidió con la mano
mientras te alejabas tras la señal de stop
intentando disimular tu mal aliento
por todos los estropajos dichos
Dirás que me lo merezco
que soy la causa de tus reproches
y yo te respondo:
eres tú el autoestopista
(“El desvestir del pulgar”, Ediciones Vitruvio)


Las buenas personas

Cui MingFei

 Las personas
son buenas
Una de esas buenas personas
vino a mi casa
meó sobre mi colchón
ensució mi taza del váter
dejando ahí todas sus heces
Es tan buena persona
que ni se molestó en despedirse
cuando decidió tirarme a mí también por el inodoro
por mi propio inodoro
Las personas
Son buenas
aunque algunas
olvidan usar papel higiénico
en MI casa.
"Abierta de piernas"

POESÍA

GABRIEL CELAYA
Hoy celebramos el centenario del nacimiento del Gabriel Celaya (1911-2011).

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


Gabriel Celaya

Todo es Poesía

Arte Poética


Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.


Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.


Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.


A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.


Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.


También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable


Borges
 
 
ARTE POÉTICA



Que el verso sea como una llave
ue abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;

Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

Huidobro


OTRA DEFINICIÓN INFRUCTUOSA

DEL TÉRMINO “POESÍA”

Palabra rítmicamente ordenada,
o vehículo visible para el alma
invisible, o bien la río que mana

alimenticia, o la sed que no acaba,
mujer mistérica nuda en la cama,
dios que sopla, o una mala álgebra.
O el asombro, o el amar, y/o la rabia.
Lo pleno todo, la carente nada


Isidro Iturat


EL JUEGO DE HACER VERSOS


El juego de hacer versos
-que no es un juego- es algo
parecido en principio
al placer solitario.


Con la primera muda,
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.


Y son nuestros poemas
del todo imaginarios
-demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos

porque la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.

El arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.


Aprender a pensar
en renglones contados
-y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos-,


tratar con el idioma
como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborrachamos.


Luego está el instrumento
en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.


Y los poemas son
un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.


Lo que importa explicar
es la vida, los rasgos
de su filantropía,
las noches de sus sábados.


La manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
Aunque, de cuando en cuando,


si alguna de esas noches
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
de estos últimos años,


si piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de manera podrida,
perdida en un naufragio,


la conciencia le pesa
-por estar intentando
persuadirse en secreto
de que aún es honrado.


El juego de hacer versos,
que no es un juego,
es algo que acaba pareciéndose
al vicio solitario.

Jaime Gil de Biedma

POESÍA




Blond Odalisque . Francois Boucher

  FELIPE BENITEZ REYES

Poeta, novelista, traductor
y ensayista español nacido en Rota

Advertencia
Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.


Así que cuando sufras -y lo harás-
Por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuIste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura. 

Desnudo . Joaquin Sorolla




El símbolo de toda nuestra vida
Hay noches que debieran ser la vida.
Intensas largas noches irreales
con el sabor amargo de lo efímero
y el sabor venenoso del pecado
-como si fuésemos más jóvenes
y aún nos fuese dado malgastar
virtud, dinero y tiempo impunemente.


Debieran ser la vida,
el símbolo de toda nuestra vida,
la memoria dorada de la juventud.
Y, como el despertar repentino de una vieja pasión,
que volviesen de nuevo aquellas noches
para herirnos de envidia
de todo cuanto fuimos y vivimos
y aún a veces nos tienta
con su procacidad.
Porque debieron ser la vida.


Y lo fueron tal vez, ya que el recuerdo
las salva y les concede el privilegio de fundirse
en una sola noche triunfal,
inolvidable, en la que el mundo
pareciera haber puesto
sus llamativas galas tentadoras
a los pies de nuestra altiva adolescencia.


Larga noche gentil, noche de nieve,
que la memoria te conserve como una gema cálida,
con brillo de bengalas de verbena,
en el cielo apagado en el que flotan
los ángeles muertos, los deseos adolescentes.

L´Odalisque Brune. Francois Boucher


La condena
El que posee el oro añora el barro.
El dueño de la luz forja tinieblas.
El que adora a su dios teme a su dios.
El que no tiene dios tiembla en la noche.
Quien encontró el amor no lo buscaba.
Quien lo busca se encuentra con su sombra.
Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.
El dueño de la rosa sueña con laberintos.
Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.
El que no lo halló nunca
es desdichado.
Aquel que cifró el mundo con palabras
desprecia las palabras.
Quien busca las palabras que lo cifren
halla sólo palabras.
Nunca la posesión está cumplida.
Errático el deseo, el pensamiento.
Todo lo que se tiene es una niebla
y las vidas ajenas son la vida.
Nuestros tesoros son tesoros falsos.
Y somos los ladrones de tesoros.
De “ Los vanos mundos”


Escaparate (fragmentos)
1
Los dedos de mi amante
dibujan en el agua
mi cintura.
8
La noche se desmaya sobre el río
igual que se derrama

Reclining on Green Fuisode Kimono. Stephanie Rew


la seda de la bata por mi espalda.


Cuando llegues,
seré un charco de agua detenida
que espera reflejar
la más lejana estrella.
16
Sobre mi copa pon
tus labios fríos.
Otórgale a mi muerte esa medalla.
17
Cuando oigo sus llaves en la puerta,
oigo los cascabeles dorados
que anuncian la llegada del Rey de la Vida.
19
El vaso con jacintos
tiene la perfección
de un mal recuerdo.
20
Mejor, sí, que no hayas venido.
Necesito la noche entera,
su extensa sucesión de lágrimas oscuras,
para vendar mi corazón
con cintas de tiniebla.
21
Cuando tocas mi cuerpo,
soy la puta afortunada
a la que pagan con oro.
De «Vidas improbables»
("La poetisa Amita Lo")